No toda vida es arte

Por Viridiana Nárud

 ¿No es un absurdo poetizar la vida del otro? ¿No es un irracional creer que algunas vidas son arte? ¿Tiene sentido creer en el arte? ¿Qué es la inocencia? ¿Qué es lo Real y dónde quedan los sentimientos que la habitan? ¿Por qué el deseo consume si el amor es una llama que conecta?

No es un miedo a vivir, es un no saber vivir. Las voces de los otros, mis acciones que recaen sobre los otros y ese ideal tan mío se pierde en rincones del inconsciente que desenmascaran lo que soy, pero ¿quién soy?

Un sujeto llega directamente a mí, me dice cosas al oído, pienso en la moral, la ética que discurren en mí, pero ¿es la ética algo vigente en la actualidad? El veneno de mi boca que provoca, mi indiferencia al amar y las ganas de entregarme al que no me quiere con el deseo vivo de ser amada, entonces, ¿quiero en realidad ser amada?

¿Qué es el deseo y cómo es que cuando éste se manifiesta podemos saciarnos? ¿Cómo dejar la sed atrás? Razón y pasiones, mantenerlas en vilo, en equilibrio, en tensión. Pero la tensión no es esa una cosa dura inamovible, es flexible como las ramas de bambú. Insisto, ¿quién soy cuando me miran los otros? ¿Quién soy cuando me mira? ¿Quién soy si no me ve? A caso, ¿no es una pequeña muerte el olvido?