Una lista

 He pensado en mis amigos muertos. En la poesía que embriaga, que confunde y muestra la realidad a través de espejismos. En el teatro, en su relación con la luna, en su relación conmigo. Mi reflejo distorsionado. Recuerdo a Bobadilla tomando mi mano diciendo: Somos raros, somos artistas.

Han pasado ocho años desde la primera vez que asistí a terapia. Han pasado diez años sin ver a la persona que debería llamar padre. Para habitar la realidad del arte uno debe olvidarse de sí mismo, del prejuicio social, del propio. Tengo miedo de escribir. No quiero ver. ¿Era Tiresias el adivino ciego?

El SENTIDO de la belleza, de la realidad que se expresa con palabras. ¿Qué hay de lo que se siente? Justo aquí, en el corazón. ¿A la basura? ¿Los sueños? Tengo que aprender a ver con los ojos.  

Para sobrevivir uno debe alejarse un poco de todo… ¿No me he alejado de mí misma? ¿Cuál es el límite del no límite? Romper, buscar, sentir, intensidad, morado, el cuerpo, energía, respira… respira… respira.

¿Habrá acabado el conjuro? ¿Podré sentir de nuevo?